Somente horas depois de chegar do mercadinho é que conferi a validade da margarina que comprei (no pendura) nesse estabelecimento: tinha vencido há quase um ano. Como, no entanto, parecia-me ainda apropriada para consumo, pensei em saboreá-la, com pão, no café da manhã seguinte.
Descartei a ideia, contudo, após uma revelação em sonho: vi, desenhado no verso da tampa da margarina, o rosto de uma longínqua ex-namorada, que, entre outros gestos benevolentes, dera calote até na própria tia.
Claro. Joguei o produto no lixo, não sem deixar de jogar sua data de vencimento no bicho. Acertei no milhar, Moringueira.
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O bairro BNH de Baixo, aqui em Cachoeiro, era minha passagem obrigatória para ir aos treinos de capoeira do mestre Falcão ? à bença, padrinho ?, no BNH de Cima, no anoitecer da década de noventa.
Só ontem, porém, conheci uma rua do BNH de Baixo onde, ao adentrá-la, dei de cara com uma igreja em ruínas. Foi quando, Caetano, alguma coisa aconteceu no meu coração (embora chiasse, na FM dentro de mim, ?Leão ferido?).
Bem, emoldurado pelo plúmbeo-róseo das nuvens de julho, o prédio, apesar de destroçado, situou minha real condição no mundo: mais um sobrevivente que apenas segue.
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Não é demérito, intelligentsia, confessar que atravesso este inverno também ao som da injustiçada banda Jota Quest ? ou, resenhariam alguns cricríticos, ?Jamiroquai pão de queijo?.
Seus grooves e suas baladas ditam, ainda hoje, as batidas cardiorromânticas do adolescente que, da janela de Marapé, assistia ao namoro do mesmo casalzinho, na escada do sobrado à frente, nas tardes dominicais de 1999.
Não porque me havia indícios de voyeurismo, mas por uma ingênua esperança: olhá-los (e, na próxima faixa, escutar ?O vento?) fazia-me crer que o amor me viria, enfim, no outro domingo.
Estava enganado. Veio-me na segunda, em ?flores a brotar do meu chão?, entre as quais colhi você, minha pétala de bem-querer.
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O meu lugar tem nome de santo, espírito de porco, viciados fugidios, dono de quitinetes que aparenta ser parente de Chrystian & Ralf, falhas no sistema de drenagem e, além desses atrativos, garotos que se deslumbram com aviões que cortam o céu, aos sábados, de um modo meio banal, meio épico.
Ao cruzar o trecho aéreo acima do meu lugar, esses aviões costumam voar abaixo da linha da imaginação dos garotos.
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? Você deveria ser menos simpatia.
? Jamais. Gentileza é meu colete à prova de maldade.